Powołanie

2024 Autor: Seth Attwood | [email protected]. Ostatnio zmodyfikowany: 2023-12-16 16:14

Jak często myślimy o tym, jak chcielibyśmy żyć, co najbardziej chcielibyśmy robić? Ta przypowieść pomoże każdemu spojrzeć świeżym okiem na takie, pozornie oderwane od codzienności pojęcia takie jak powołanie, talent, istota kreatywności…

Został artystą po prostu dlatego, że po szkole musiał gdzieś jechać. Wiedział, że praca powinna sprawiać przyjemność i lubił rysować - i tak dokonał wyboru: wstąpił do szkoły artystycznej.

W tym czasie wiedział już, że obraz przedmiotów nazywa się martwą naturą, przyrodą - pejzażem, ludźmi - portretem, a z dziedziny wybranego przez siebie zawodu wiedział znacznie więcej. Teraz musiał się więcej nauczyć. „Aby improwizować, trzeba najpierw nauczyć się bawić nutami” – zadeklarował na wykładzie wprowadzającym imponujący nauczyciel, znany artysta. „Więc przygotuj się, zacznijmy od zera”.

Zaczął uczyć się „grać według nut”. Kostka, kula, wazon… Światło, cień, półcień… Ułożenie dłoni, perspektywa, kompozycja… Nauczył się wielu nowych rzeczy - jak samemu naciągnąć płótno i zgrzać ziemię, jak sztucznie postarzać płótno i jak osiągnąć najdoskonalsze przejścia kolorów… Nauczyciele go chwalili, a raz nawet usłyszał od swojego mentora: "Jesteś artystą od Boga!" „Czy inni nie pochodzą od Boga?” Pomyślał, chociaż po co się ukrywać, to było przyjemne.

Ale teraz wesołe lata studenckie miał już za sobą, a teraz miał w kieszeni dyplom z edukacji artystycznej, dużo wiedział i był jeszcze bardziej zdolny, zdobywał wiedzę i doświadczenie i nadszedł czas, aby zacząć dawać. Ale… Coś z nim poszło nie tak.

Nie, nie żeby mu to się nie przydarzyło. I nie chodzi o to, że zawód przestał się podobać. Być może po prostu dojrzał i zobaczył coś, czego wcześniej nie zauważył. I to mu się objawiło: dookoła wrzało życie, w którym sztuka od dawna była towarem i niekoniecznie ten, który miał coś do powiedzenia światu, któremu się udało, raczej ten, który umiał umiejętnie prezentować i prezentować. sprzedawać swoją pracę, aby być we właściwym czasie, we właściwym miejscu, z właściwymi ludźmi. Niestety nigdy się tego nie nauczył. Widział, jak jego towarzysze krzątają się, szukając siebie i swojego miejsca pod słońcem, a niektórzy w tych pośpiechach „rozrywają się”, topią brak popytu i niezadowolenie w alkoholu, tracą orientację, degradują… Wiedział: często: twórcy wyprzedzali swoją epokę, a ich obrazy zyskały uznanie i dobrą cenę dopiero po śmierci, ale ta wiedza niewiele pocieszała.

Dostał pracę, gdzie dobrze płacili, spędzał cały dzień na opracowywaniu projektów wszelkiego rodzaju broszur, wizytówek, broszur i nawet czerpał z tego pewną satysfakcję, ale rysował coraz mniej niechętnie. Inspiracji przychodziło coraz mniej. Praca, dom, telewizja, rutyna… Coraz częściej przychodziła mu do głowy myśl: „Czy to jest moje powołanie? Czy marzyłem o tym, by tak przeżyć swoje życie „kropkowane”, jakby to był szkic ołówkiem? Kiedy zacznę malować własny obraz życia? A nawet jeśli to zrobię, czy mogę? Ale co z „artystą od Boga”?” Zdał sobie sprawę, że traci kwalifikacje, że zamienia się w zombie, który z dnia na dzień wykonuje szereg określonych czynności, i to go denerwowało.

Aby nie zwariować z tymi myślami, w weekendy zaczął chodzić ze sztalugą do alei Mistrzów, gdzie znajdowały się szeregi wszelkiego rodzaju rzemieślników. Dziane szale i rękodzieło z kory brzozowej, biżuteria z koralików i patchworkowe narzuty, gliniane zabawki i wiklinowe kosze - czego tam nie było! Inni artyści również stali ze swoimi niezniszczalnymi płótnami, w dużej liczbie. A potem była konkurencja …

Ale nie dbał o konkurencję, chciał tylko tworzyć… Malował portrety na zamówienie. Ołówek na papierze, dziesięć minut - i portret gotowy. Nic skomplikowanego dla profesjonalisty – to wszystko, czego potrzebujesz, aby móc dostrzec detale, zachować proporcje i nieco schlebiać klientce, a więc tylko trochę upiększyć charakter. Robił to umiejętnie, ludziom podobały się jego portrety. I wygląda, i to pięknie, lepiej niż w życiu. Często i z głębi serca mu dziękowaliśmy.

Teraz życie stało się jakoś bardziej zabawne, ale wyraźnie rozumiał, że to „malowanie” będzie nazywane powołaniem jakoś… zbyt silnym. Jednak to i tak lepsze niż nic.

Kiedyś zrobił kolejny portret, pozowała mu starsza ciotka z długim nosem i musiał bardzo się postarać, aby „uczynić go pięknym”. Nos oczywiście nie można nigdzie iść, ale w jej twarzy było coś zachęcającego (czystość, czy co?), To właśnie podkreślił. Wyszło dobrze.

– Gotowe – powiedział, wręczając portret ciotce. Przyglądała mu się przez długi czas, a potem podniosła na niego oczy, a on nawet mrugnął – tak intensywnie się na niego wpatrywała.

- Coś jest nie tak? - zapytał nawet ponownie, zagubiony przed jej wzrokiem.

– Masz powołanie – powiedziała kobieta. - Wiesz, jak zobaczyć głębokie…

„Tak, prześwietlenie oka” – zażartował.

– Nie to – pokręciła głową. - Rysujesz jak duszę… Więc patrzę i rozumiem: w rzeczywistości jestem taki sam jak malowałeś. A wszystko na zewnątrz jest powierzchowne. To tak, jakbyś usunął wierzchnią warstwę farby, a pod spodem jest arcydzieło. A tym arcydziełem jestem ja. Teraz wiem na pewno! Dziękuję Ci.

- Tak, proszę - mruknął zakłopotany, biorąc rachunek - zwykłą opłatę za szybki portret.

Ciotka była z pewnością dziwna. Wow, „rysujesz swoją duszę”! Chociaż kto wie, co tam namalował? Może dusza… W końcu każdy ma jakąś zewnętrzną warstwę, tę niewidzialną łuskę, która wbija się w proces życia. I z natury każdy był pomyślany jako arcydzieło, był tego po prostu pewien jako artysta!

Teraz jego rysunek nabrał nowego znaczenia. Nie, nie wniósł do technologii niczego nowego – ten sam papier i ołówek, te same dziesięć minut, tylko myśli wracały do tego, że trzeba przymierzyć i „usunąć wierzchnią warstwę farby”, żeby spod niego wyjdzie nieznane „arcydzieło”. Wydaje się działać. Bardzo lubił obserwować pierwsze reakcje „natury” – ludzie mieli bardzo ciekawe twarze.

Czasami trafiał na takie „modele”, w których dusza była znacznie straszniejsza niż „zewnętrzna warstwa”, potem szukał w niej jakichś jasnych plam i wzmacniał je. Zawsze możesz znaleźć jasne punkty, jeśli dostosujesz się do tej wizji. Przynajmniej nigdy nie spotkał osoby, w której nie byłoby nic dobrego.

- Hej brachu! – Kiedyś zwrócił się do niego krzepki mężczyzna w czarnej kurtce. – Czy… pamiętasz, że nie… namalowałeś mojej teściowej w zeszły weekend.

Pamiętał swoją teściową, wyglądała jak stara ropucha, jej córka - zestarzeje się, będzie szczurem, a on na pewno był z nimi. Musiał wtedy wytężyć całą swoją wyobraźnię, aby zmienić ropuchę w coś akceptowalnego, aby zobaczyć w niej przynajmniej coś dobrego.

- Dobrze? – spytał ostrożnie, nie rozumiejąc, dokąd zmierza siłacz.

- Więc to… Zmieniła się. Na lepsze. Patrząc na portret, staje się mężczyzną. I tak między nami, o ile ją znam, ropucha to ropucha…

Artysta mimowolnie prychnął: nie pomylił się, to znaczy, że widział tak, jakby …

- Cóż Duc chciałem cię zapytać: czy możesz narysować to w oleju? Być pewnym! Aby utrwalić efekt, dlatego… nie będę tolerować ceny, nie zwlekaj!

- Dlaczego tego nie naprawisz? Można go gotować w oleju, marynacie i sosie majonezowym. Tylko oni nie malują olejem, piszą.

- W W! Zapisz to jak najlepiej, za wszystko zapłacę na najwyższym poziomie!

Artysta poczuł się wesoło. Bezpośrednio „portret Doriana Graya”, tylko ze znakiem plus! A skoro oferują - dlaczego nie spróbować?

Próbowałem i pisałem. Teściowa była zadowolona, krzepka też, a jego żona, córka ropuchy, zażądała, by ją też schwytano na wieki. Chyba z zazdrości. Tu też artysta dał z siebie wszystko, zainspirował się - wzmocnił komponent seksualny, dodał miękkości, uwydatnił dobroć duszy… To nie kobieta okazała się królową!

Podobno siłacz był człowiekiem o szerokiej duszy i dzielił się swoimi wrażeniami w swoim kręgu. Zamówienia spływały jedno po drugim. O artyście rozeszła się pogłoska, że jego portrety mają zbawienny wpływ na życie: w rodzinach panuje spokój, brzydkie kobiety stają się ładniejsze, samotne matki w mgnieniu oka wychodzą za mąż, a siła mężczyzn wzrasta.

Teraz nie było czasu na weekendowe wyjazdy na Masters Lane i wyszedł z biura bez żalu. Pracował w domu dla klientów, wszyscy byli bogaci, opłacani hojnie, przekazywani z rąk do rąk. Wystarczy na farby, płótna i czarny kawior, nawet w dni powszednie. Sprzedałem mieszkanie, kupiłem więcej, ale z miejscem na warsztat, dokonałem dobrego remontu. Wydawałoby się, czego chcieć więcej? I znów zaczęły go nawiedzać myśli: czy to naprawdę jego powołanie - malować wszelkiego rodzaju "ropuchy" i "szczury", próbując z całych sił znaleźć w nich chociaż coś jasnego? Nie, czyn oczywiście jest dobry i pożyteczny dla świata, ale mimo wszystko… W jego duszy nie było spokoju, wydawało się, że gdzieś go wzywa, o coś prosi, ale co? Nie słyszałem.

Kiedyś nieodparcie ciągnęło go do upicia. Zrób to w ten sposób - i idź do Drabadanu, aby zemdleć i nic później nie pamiętać. Ta myśl go przeraziła: dobrze wiedział, jak szybko kreatywni ludzie pokonują tę krętą drogę na sam dół i wcale nie chciał ich powtarzać. Musiał coś zrobić i zrobił pierwszą rzecz, jaka przyszła mu do głowy: odwołał wszystkie swoje sesje, chwycił sztalugi i składane krzesło i pojechał tam, na Masters Lane. Natychmiast zaczął gorączkowo pracować - szkicować ulice, ludzi, park po drugiej stronie ulicy. Wygląda na to, że poczułem się lepiej, puść …

- Przepraszam, malujesz portrety? Więc natychmiast, natychmiast to zdobądź - poprosili go. Podniósł oczy - obok kobiety, młodej kobiety, jej oczy udręczone, jakby były wypłakane. Pewnie ktoś w niej umarł, albo jakiś inny żal…

- Rysuję. Dziesięć minut i gotowe. Chcesz zamówić swój portret?

- Nie. Doczkin.

Potem zobaczył swoją córkę - zakrztusiła się, zakaszlała. Dziecko w wieku około sześciu lat wyglądało jak kosmita: mimo pięknego, ciepłego dnia był zapakowany w szary kombinezon i nawet nie zrozumiałbyś, chłopiec czy dziewczynka, gruba czapka na głowie, przezroczysta maska na jego twarzy i oczach… Oczy starca, który przeżył wiele, wiele bólu i szykuje się na śmierć. Śmierć była w nich, w tych oczach, to właśnie tam widział.

Nie prosił o nic więcej. Widział takie dzieci w telewizji i wiedział, że najprawdopodobniej ma raka, radiologię, odporność na zero - potem maskę i że szanse na przeżycie są minimalne. Nie wiadomo, dlaczego i skąd to wiedział, ale jakoś był tego pewien. Wprawne oko artysty, dostrzegające wszystkie szczegóły… Spojrzał na matkę - tak, to było, wiedziała. Przygotowywałem się już wewnętrznie. Pewnie chciała też portretu, bo ten drugi. Aby przynajmniej pamięć była …

„Usiądź, księżniczko, teraz cię narysuję” – powiedział do obcej dziewczyny. - Tylko patrz, nie odwracaj się i nie skacz, bo inaczej to nie zadziała.

Dziewczyna ledwo mogła się obrócić czy podskoczyć, poruszała się ostrożnie, jakby bała się, że jej ciało rozpadnie się od nieostrożnego ruchu, rozsypie na drobne fragmenty. Usiadła, złożyła ręce na kolanach, spojrzała na niego oczami mądrej żółwiej Tortilli i cierpliwie stała nieruchomo. Chyba całe dzieciństwo w szpitalach, a tam cierpliwość szybko się rozwija, bez niej nie da się przeżyć.

Spięł się, starając się dojrzeć jej duszę, ale coś mu w to przeszkadzało - albo bezkształtny kombinezon, albo łzy w oczach, albo świadomość, że stare metody tu nie zadziałają, potrzebne było jakieś fundamentalnie nowe, nietrywialne rozwiązanie. I został znaleziony! Nagle pomyślałem: „Co by to było, gdyby nie choroba? Nie głupi kombinezon, ale sukienka, nie czapka na łysej głowie, ale kokardki? Wyobraźnia zaczęła działać, sama ręka zaczęła coś szkicować na kartce papieru, zaczął się proces.

Tym razem nie pracował jak zwykle. Mózgi zdecydowanie nie były zaangażowane w ten proces, wyłączyły się i włączyło się coś innego. Prawdopodobnie dusza. Malował duszą, jakby ten portret mógł być ostatnim nie dla dziewczyny, ale dla niego osobiście. Jakby to on musiał umrzeć na nieuleczalną chorobę, a zostało bardzo mało czasu, może te same dziesięć minut.

– Gotowe – oderwał kawałek papieru ze sztalugi. - Zobacz, jaka jesteś piękna!

Mama i córka spojrzały na portret. Ale nie był to do końca portret i nie do końca „z natury”. Na nim po letniej łące biegała z piłką blondynka z kręconymi włosami w letnim sarafanie. Trawa i kwiaty pod stopami, nad głową - słońce i motyle, uśmiech od ucha do ucha i energia - aż nadto. I chociaż portret został narysowany prostym ołówkiem, z jakiegoś powodu wydawało się, że jest zrobiony w kolorze, że trawa jest zielona, niebo niebieskie, kula pomarańczowa, a sarafan czerwony z białym groszkiem.

- Czy taki jestem? - przytłumiony spod maski.

- Takie, takie - zapewnił ją artysta. - To znaczy teraz, może nie tak, ale wkrótce to zrobisz. To portret z następnego lata. Jeden do jednego, a dokładniej zdjęcia.

Jej matka przygryzła wargę, spojrzała gdzieś poza portret. Wygląda na to, że trzymała się resztką siły.

- Dziękuję Ci. Dziękuję - powiedziała, a jej głos brzmiał tak stłumiony, jakby ona też miała na sobie niewidzialną maskę. - Ile jestem ci winien?

„Prezent” – odrzucił artysta. - Jak masz na imię księżniczko?

- Ania …

Na portrecie umieścił swój podpis i tytuł: „Ania”. A także data - dzisiejsza data i przyszły rok.

- Utrzymać! Oczekuję cię następnego lata. Koniecznie przyjdź!

Mama schowała portret do torebki, pospiesznie złapała dziecko i odeszła. Mogła być zrozumiana - prawdopodobnie cierpiała, bo wiedziała, że nie będzie następnego lata. Ale on nic takiego nie wiedział, nie chciał wiedzieć! I od razu zaczął szkicować obraz - lato, Masters Lane, tutaj siedział, ale alejką weszły dwie osoby - szczęśliwa roześmiana kobieta i dziewczyna z kręconymi włosami z piłką w dłoniach. Stworzył nową rzeczywistość z natchnienia, podobało mu się to, co dostawał. Okazało się to bardzo realistyczne! I napisać rok, rok - następny! Aby cud wiedział, kiedy się spełni!

- Tworzysz przyszłość? - zapytał ktoś z zainteresowaniem, niepostrzeżenie podszedł od tyłu.

Odwrócił się - była olśniewająca piękność, taka, że nie wiesz, jak ją nazwać. Może Anioł? Tylko nos jest może trochę długi …

- Nauczyliśmy? - uśmiechnęła się kobieta-anioł. „Pewnego razu stworzyłeś moją przyszłość. Teraz - przyszłość tej dziewczyny. Jesteś prawdziwym Stwórcą! Dziękuję Ci…

- Jakim jestem twórcą? - wybuchnął z niego. - A więc artysta-amator, nieudany geniusz… Mówili, że mój talent jest od Boga, ale ja… Maluję powoli, w drobiazgach, próbując zrozumieć, jakie jest moje powołanie.

- Jeszcze nie rozumiesz? Kobieta-anioł uniosła brwi. - Możesz zmienić rzeczywistość. A może to nie jest dla ciebie wezwanie?

- JESTEM? Zmienić rzeczywistość? Czy to możliwe?

- Dlaczego nie? Nie trzeba na to wiele! Miłość do ludzi. Talent. Moc wiary. Właściwie to wszystko. I masz to. Spójrz na mnie - wszystko zaczęło się od Ciebie! Kim byłem? A kim teraz jestem?

Pocieszająco położyła dłoń na jego ramieniu - jakby wachlowała skrzydłami, uśmiechnęła się i poszła.

- Kim jesteś teraz? - Zadzwonił po nią z opóźnieniem.

- Aniele! - odwróciła się jak szła. - Dziękuję, Stwórco!

… Nadal można go zobaczyć w alei Masters. Stara sztaluga, składane krzesło, walizka z artykułami plastycznymi, duży parasol… Zawsze jest do niego kolejka, legendy o nim przekazywane są z ust do ust. Mówią, że widzi w człowieku to, co kryje się głęboko i potrafi rysować przyszłość. I nie tylko rysuj - zmień to na lepsze. Mówią też, że uratował wiele chorych dzieci, przenosząc je do innej rzeczywistości na rysunkach. Ma uczniów, a niektórzy przyjęli jego magiczny dar i mogą zmienić świat. Szczególnie wyróżnia się wśród nich blondynka z kręconymi włosami około czternastu lat, która za pomocą zdjęć potrafi usunąć najcięższy ból, bo cudzy ból czuje jak własny.

A on uczy i rysuje, rysuje… Nikt nie zna jego imienia, wszyscy go po prostu nazywają - Stwórca. Cóż, takie jest powołanie człowieka …

Autor: Elfika